Son coeur usé de trop de douleurs a fini par lâcher.
Il gît là, froissé dans son rouge, pulsation inutile vaincu par des amours hostiles.
Son talent au pied doué d'art s'est fait épingler, clouer au pilori des incompris .
Il regarde effaré, étonné d'être ainsi mis au rebut, jeté à la poubelle des villes comme un vieux papier brouillon, un torchon déchiré de coton.
Non, mon Peintre, l'art ne meurt jamais !
Alors relève-toi, je t'en prie, tu comptes tant pour moi.
Reviens, défripe ton coeur, remets à ton pied des couleurs, et continue à m'apprendre à rêver.
Je te veux battant, en colère, rebelle, fou, céleste et trépignant, le reste est grain de sable, le reste ne vaut pas que tu t'accables.
Prière de plume
Il gît là, froissé dans son rouge, pulsation inutile vaincu par des amours hostiles.
Son talent au pied doué d'art s'est fait épingler, clouer au pilori des incompris .
Il regarde effaré, étonné d'être ainsi mis au rebut, jeté à la poubelle des villes comme un vieux papier brouillon, un torchon déchiré de coton.
Non, mon Peintre, l'art ne meurt jamais !
Alors relève-toi, je t'en prie, tu comptes tant pour moi.
Reviens, défripe ton coeur, remets à ton pied des couleurs, et continue à m'apprendre à rêver.
Je te veux battant, en colère, rebelle, fou, céleste et trépignant, le reste est grain de sable, le reste ne vaut pas que tu t'accables.
Prière de plume
